Le silence c’est le bruit que fait l’amour quand il part sur la pointe des pieds. Une porte qu’on ferme, un téléphone qu’on raccroche, un volet qu’on rabat, une lettre d’adieux qu’on ouvre ou qu’on poste, des photos qu’on décroche, un prénom passé au Tipex, un bijou qu’on range dans son écrin, un vieux t-shirt qui sent un peu trop fort l’amour, à en donner la nausée. C’est ça la fin d’une histoire d’amour. Ce sont toutes ces petites choses que l’on peut faire machinalement. Et qu’un jour on fait parce qu’on a décidé de les faire, parce qu’on doit les faire. Ce sont toutes ces choses dont on est fier et qui un jour nous brûlent un peu trop le coeur. La fin d’une histoire d’amour c’est la mort d’une entité et la renaissance de deux entités différentes. Une renaissance parfois longue et difficile. Apprendre à vivre pour soi. Accepter de ne pas regarder en arrière, sourire quoi qu’il arrive, ne pas avouer qu’on aime encore. Le soleil brille, le soleil brûle. Et moi, tout seul, j’ai froid.

Paris, je t'aime